Não faço poesia
Isso não é poesia
É desabafo no braço
Que traço no papel

Não preciso que leia
Só preciso do silêncio
Preciso do vento

Vendaval de vontades
Cafeína álcool tesão
Sim, por que não?
Uma casa destelhada de saudade

Só depois de subir o poço e ter muita sujeira debaixo das unhas cansadas é que posso voltar a sonhar com trilhas e céus. A questão é: lavo as mãos para voltar a sujar ou continuo subindo sem pausar? Já vejo o ar fresco, sinto no meu cabelo, mas é que pausando eu tento respirar o ar lá de cima, e me engano. Tento lembrar quem eu sou e falta ar fresco. Vou guardar toda essa sujeira debaixo da unha, pra saber o caminho da subida, caso eu desça.

Não vai garimpar na minha alma.
Não levará meu ouro.
Na minha alma, meu tesouro.
Debaixo dessa camada tem eu.
Eu de anos atrás.
Eu de hoje.
Eu.

Eu perdi meu barco.

Debaixo dessa camada tem eu.

Por fora, caos
Por dentro, cais

Uma tristezinha suave me bate
Quando penso em tudo o que estaria vivendo
E essa mesma tristeza me acolhe
Quando penso que desejar viver
É um passo pra se viver

Tenho muitos dias pra poder flanar
Flanar pela vida
De cuca fresca