Mini tornado
dói o útero
arranca a alma
me tranca lá fora
arrebenta me

Vulcão cíclico
eu me rendo
lava libido
voraz fenda
abocanha me

Tsunami alfa
chupa e me suga
suor e chuva
pinga sabor uva
violenta me

Me deixo
puxada na máquina
costurada entre
língua agulha fura
costura me

Preciso ser eu

lembrar do eu esquecido

recolho minha metade no passado

pra que ela cole na outra metade em mim presente

e me faça inteira novamente

preciso ser eu

mesmo que seja só Eu.

Pescaria

A melancolia nos faz ver cores,
estar cores,
uma paleta errante.

Há quem diga que o azul é melancólico,
mas será que o vermelho é melancólico?
Um pouco de vermelho numa paisagem azul.

Vermelho enquanto sangue,
vermelho-órgão,
o vermelho que é rosa,
o vermelho enquanto faca cravada que gira.
O vermelho-azulejo não é melancólico.
O vermelho-maçã, mesmo que envenenado, não é melancólico.
O vermelho maçã do seu rosto não é melancólico
O vermelho-rosa da geleia de maçã não é vermelho.

Mas o vermelho que o Sol foi, virou laranja, amarelo, e se pôs.

Melancólica é essa memória,
melancólico é quando o sol desce e os bichos abrem os olhos,
que dilatam pra enxergar a cor fria do céu.
Melancólica é a lua que teima em aparecer de dia:
disputa o céu com o sol, ela, feminina.
- sabe a lua da sua melancolia?

Melancólico é jogar uma vara pra pescar o futuro,

e a corda fisgar a saudade...

- saudade, volta por mar, se não morre sem ar

Nem luxo, nem lixo (prefácio para o ano de 2006)

Ano doido, ano maluco.
Fiquei bêbada
Me apaixonei
Fui correspondida
Depois não
Chorei
Bebi
Bebi
Chorei
chorei
Gritei
Dancei
Falei bobeira
Falei até coisas interessantes
Enlouqueci
Morri de medo
O planeta me puxou pra dentro
Pegou meu óculos! Mas...
Me devolveu
Sofri
Sofri
Cantei
Cantei
E fiz sexo, bastante.
Me recuperei...
Quer dizer, ainda não.

. . . . . . r
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Fraude de 24 horas

Nenhuma Das Próximas
Próxima
Próxim
Próxi
Próx
Pró
Pr
P

E quando na moto, enquanto eu abraço aquele abraço solto, vou inventando coisas na cabeça, quando está um sol baixinho, é uma coisa, quando está lá aquela lua estalada, é outra coisa.
Inventei na mente que as luzes da cidade são pessoas, e a velocidade que elas somem é como quando as pessoas passam na nossa vida. E elas passam rápido demais. Mas as luzes lá do fundo passam mais devagar. Porque elas estão profundamente na cena.
Invento coisas assim, sem sentido, enquanto arrumo meu cabelo e volto minha mão no seu bolso. Se lembrasse de todas as coisas, escreveria. Se tomasse nota da mente, saberia. Mas não tomo, deixo fluir, como fluem as luzes da cidade, perto, e lá no fundo.

O que é essa coisa que bate e vira poesia?

Que entra e quer sair bonito?

Que pergunta e a resposta é música

Um verso que lembra montanha

E chuva, e sono, e beijo, e solidão?

Um pedaço de momento poético

Seja em Minas, em casa ou aqui dentro

Um papel em branco que me leva pro alto

Da árvore úmida e fresca

De orvalho, ou da tarde que cai.

O sol quando se põe

O Milton quando rima

Café quando está quente

O céu quando laranja

Eu quando sou